Regeneración política y pactos de gobierno

Hoy hago un ejercicio de empatía, eso que está tan de moda y que mi mujer dice que practico tan mal, y me pongo en el pellejo de los que durante meses nos vienen contando que cuando llegasen al poder, cuando tocasen pelo en las instituciones, regenerarían la vida democrática de este país y el sol brillaría más alto y el aire olería a limpio; los que se pavoneaban de no ser políticos profesionales, de ser hombres y mujeres modernos, luchadores y honrados, impelidos a protagonizar los nuevos tiempos de la política nacional por su compromiso con el deber y su sentido de Estado; los que presentaban programas económicos que nadie sabía si eran de derechas o de izquierdas y lo hacían a bombo y platillo, convirtiendo el Principio de Incertidumbre de Heisenberg en el manual de estilo de su quehacer en la vida pública; me acuerdo de los que me insistían en que votase al chico guapo Rivera, a su aire fresco, a sus méritos en política, a su moderada forma de hacer la revolución, a su educación de monaguillo y a sus rizos de españolazo catalán del año, al mujerón infernal de Villacís, todo fuerza y belleza y desparpajo e, incluso, a ese paniaguado de Ignacio Aguado que ahora tomará pastitas con Cifuentes en los descansos pero que se quedaba calladito y timorato como un gatito mojado cuando se sentaba en nuestra tertulia radiofónica en Casa Ariza, rodeado de falangistas de pelo en pecho que se lo comían por las patas; me pongo en los zapatos de los familiares que me afeaban la conducta cuando en las reuniones dominicales en casa de la amatxu decía que votaría LEM porque eso era tirar el voto, que el voto que valía era el de Ciudadanos, que si de verdad quería castigar a los partidos del sistema tenía que votar, como ellos, una fuerza regeneradora emergente, y no atendían a mis explicaciones sobre marcas blancas, liberalismo económico y socialdemocracia de salón; me pongo en el bigote de las analistas políticas de las mañanas, sus panegíricos sobre la valentía del catalán, su defensa de lo español y su revolución naranja para evitar, a toda costa, que nos gobernase el chavismo, la coleta y el populismo.

 
Hago mi ejercicio matutino de empatía y me descojono. Y pienso en la cara de imbécil que se les ha debido quedar a todos cuando se han enterado que la regeneración política y los aires de cambio revitalizador de la democracia española suponen perpetuar en el poder al PSOE de Andalucía y sus EREs fraudulentos y al partido abortista de Cifuentes en Madrid con su Gurtel y su Púnica y sus cientos de imputados. De verdad que sí: me descojono.

Acuerdo electoral LEM-DN

Las organizaciones que conforman La España en Marcha (La Falange, Alianza Nacional, Movimiento Católico Español y Nudo Patriota Español, con el apoyo de otras organizaciones juveniles, sindicales y estudiantiles) y el partido político Democracia Nacional, han llegado a un acuerdo electoral con vistas a los próximos comicios municipales y autonómicos que se celebrarán en España el próximo 24 de mayo.

El citado acuerdo, que permanece abierto a otras organizaciones, y que pretende aglutinar el voto patriota en el mayor número posible de lugares de nuestra Patria, se desarrollará en dos vertientes:

·        La formación por parte de La España en Marcha y Democracia Nacional de una Coalición Nacional que se presentará en varias comunidades autónomas y ayuntamientos de toda España.

·        El apoyo y recomendación de voto recíproco entre La España en Marcha y Democracia Nacional para aquellos otros lugares donde se presente en solitario alguna de estas organizaciones. De manera que allí donde se sólo se presente La España en Marcha, Democracia Nacional apoyará sus candidaturas y recomendará públicamente el voto a sus afiliados y simpatizantes, y de la misma manera, en aquellos municipios en que sólo se presente Democracia Nacional, la España en Marcha hará lo propio apoyando y recomendando el voto a estas candidaturas.

Todo lo relacionado con esta gran noticia para el patriotismo español, se irá ampliando y detallando en las próximas fechas, en las que se comunicará todo lo relacionado con la Coalición Nacional formada por La España en Marcha y Democracia Nacional, así como las Comunidades Autónomas y Ayuntamientos en las que se presentarán ambas, bien de manera conjunta, en coalición, o bien por separado.

En las próximas elecciones ya no hay excusa para que los patriotas no voten Nacional.

Los sustitutos

Tengo que reconocer que veo muy poco la televisión y que cuando lo hago suelo instalarme en esa cosa que mi mujer llama mi 'nothing box' y que viene a ser algo así como mirar al televisor sin ver nada, pasar canales con el mando de forma mecánica y no poder dar respuesta a ninguno de sus interrogantes sobre lo que estoy 'viendo'. "-¿Qué ves? -Nada. -Y ésta, ¿quién es? - No sé". Sin canales temáticos, sin televisión por cable, con los indeseables cuadraditos digitales, ver la tele es un verdadero coñazo. Pero, de vez en cuando, algo llama mi atención y me hace reflexionar profundamente. La última vez que he salido de mi 'nothing box' ha sido gracias a los reporteros de 'En tierra hostil'.
He aquí uno de esos productos que podríamos denominar 'periodismo puro'. No lo es, está claro, pero es lo que más se acerca al término en nuestros días. Si uno le saca el prejuicio y la intención el resultado es aceptable; con ambos, prejuicio e intención, el resultado es, sencillamente, sobresaliente. Si uno parte de que el periodismo puro no existe y que el periodista, por definición, no es objetivo (ser persona humana -que diría un chungo- tiene estas cosas, que uno es subjetivo) el trabajo de estos reporteros es digno de admiración. La búsqueda de la experiencia vital termina por descubrir el drama social y para ello se necesita una especie de intuición narrativa para llevarnos de lo que nos agrede a lo que nos conmueve y, ojalá, a lo que nos movilice.
Hablemos del último, del dedicado a la vida de un grupo de españoles en las favelas de Río de Janeiro. El universo de las drogas, las bandas del narco, los gamines, la policía militarizada, la miseria más extrema, el hacinamiento, el hambre y la prostitución. Un universo sin soles, sin mañanas, sin salidas. ¿Por qué un arquitecto, un programador informático o una periodista freelance encontrarían su hueco en el mundo en una favela brasileña? El recorrido por sus callejuelas es un paseo por el infierno, la escena más gore de una película de miedo, la peor de nuestras pesadillas. ¿Por qué abandona un joven el pueblo de La Mancha que le vio nacer para instalarse de ilegal en un cuartucho cuatro puertas más allá del cuartel del narco? Sólo hay una respuesta posible: Por necesidad. Tal vez concurrieron en la decisión de destino un cúmulo de errores, de mal sopesadas ideas preconcebidas que ni las blogueras más audaces son capaces de disipar. Como sea, tomada la decisión, vivirla no es imposible; es incluso deseable.
Cuando vemos a un joven viajar veinticuatro horas en un autobús para atravesar una frontera y quedarse en el Brasil de Dilma de ilegal sentimos que se nos abren las carnes. Se nos abren de la misma forma que hace unos días se nos abrían al saber de las mujeres españolas atrapadas en la prostitución de las calles de Lima, sin un billete de retorno. El muchacho asegura tajante: "Nadie me va a sacar las habichuelas del fuego si yo no lo hago" -una respuesta valiente, honesta, responsable. Es el hijo de un trabajador de Málaga que, ante la imposibilidad de un futuro en España, hizo el petate y marchó a tierras más cálidas. El foco de la cámara se posa en la historia que dejó en España, en sus padres, en lo que sentirían si supiesen lo mal que le van las cosas, las penurias que pasa por no pasarlas en casa. Nos quedamos, sin verle la cara, con ese padre destrozado por haber tenido que ver partir a su hijo de su lado. Nos quedamos con la cara de los padres de la joven periodista freelance haciendo labores de cicerone por las calles de la favela para las cámaras del equipo que comanda Alejandra Andrade. Y en ese momento entro de nuevo en mi 'nothing box' a buscar algo. Está ahí, ocupando todo el espacio mental: Mi propia hija.
El programa termina ofreciendo unas 'claves' de la denuncia. Un sesudo escritor especializado en la historia de Brasil explica el origen de la diferencia social allí: lo llevan en los genes. Brasil, colonia portuguesa, se gesta a partir de dos clases: los colonos portugueses y los esclavos africanos. Básicamente, esas dos clases sociales perviven en la actualidad, al menos conceptualmente. Los núcleos residenciales de lujo albergan a la minoría colonizadora y a los 'elevados' por el fútbol, una práctica que, zoológicamente hablando, selecciona a unos cuantos atletas de los estratos inferiores (sociológicamente hablando) y evita la endogamia de la clase dirigente, perpetuando su supremacía social. Su número se mantiene en una constante en el transcurso de generaciones en términos absolutos. Pocos, muy pocos. En cambio, los esclavos africanos se han multiplicado efectivamente y se han arracimado entorno a las grandes ciudades. Desde el aire, el poblado chabolista crece y se desparrama por las colinas y tiene cercado al corazón financiero. Parece que pueda engullirlo en cualquier momento. Hasta ahora, gracias a la labor ejercida por la PM y el Ejército, no ha sido así y, salvo pequeños intentos contenidos a balazos, la masa allí hacinada no ha sido capaz de perturbar los grandes acontecimientos deportivos que se han organizado en el país. No han faltado a su deber represor ni los más radicales presidentes de Gobierno. La comunista Dilma Rousseff, venida a más con el cargo y trasformada en liberal a dos velocidades al estilo chino, ha hecho lo propio. Es otra de las 'elevadas' y ha demostrado que la revolución en el Gobierno no es lo mismo que la revolución en el Estado. El análisis puede ser acertado pero, concluye el escritor sacando el plano de enfoque del problema brasileño, "nuestros hijos están probando la misma medicina que damos aquí a los inmigrantes".
Aquí está el quid de la cuestión. Es cierto, pero si la conclusión que sacamos de un reportaje de investigación así es que debemos aplicar la reciprocidad en el trato a los inmigrantes y entender que lo que estamos haciendo aquí es lo que ahora están empezando a hacer allí, en cualquier tierra en la que termine paciendo un español, es desenfocar el objetivo. Es rendirse a la evidencia de los hechos, es tirar por los suelos cualquier posibilidad de mejora o solución del problema, es retirar la vista del arquitecto del moño, del diseñador gráfico de Málaga o de la joven periodista freelance, es abandonarlos a su suerte tras una palmadita en la espalda. Es, finalmente, alejar cualquier posibilidad de que vuelvan a casa, de que se reencuentren con sus familias y de que establezcan su futuro y sus familias en España.
No, no están en esa complicada situación, trabajando por un sueldo escaso que les da para comer pero no para volver ni para establecerse legalmente en parte alguna, malviviendo entre narcos y brigadas militares, pensando que una 'bala perdida' puede llevar su nombre, porque hayamos sido muy duros con los inmigrantes que han llegado a nuestras fronteras. Están en esta situación por una pésima configuración económica que beneficia sólo a unos pocos, a esos que han diseñado la estrategia a muchos años vista. Han ingresado en las filas de un ejército de esclavos internacional que vaga por el mundo en busca de amo que le azote a cambio de un plato de comida.
El episodio televisivo de ayer, en su crueldad, ironías de la utilización política de los mass media, nos despierta como un cornetazo del letargo al que, intencionadamente, nos sometía hasta la fecha el sistema. Abruptamente se llega a este 'En tierra hostil' después de que durante años se nos hubiese cloroformado con otro formato televisivo: 'Españoles por el mundo'. La felicidad de aquél, el éxito fácil de cualquier Manolo que tomase un avión y se decidiese a vivir la aventura en tierras lejanas, contrasta mucho, como la noche del día, con este nuevo atracón de realidad. Entonces, la tele sirvió para que cientos de miles de jóvenes españoles comprendiesen que, sin oportunidad por estos lares, más valía hacer las maletas y buscar fortuna lejos de la patria. Y con ese pretexto se ahorraba el Estado la necesidad de establecer bases de futuro en nuestro suelo para sus propios hijos. A cambio, todo eran ventajas. La primera, estadística. Recién salidos de las universidades españolas, los hijos de los obreros ni se planteaban presentar su solicitud de empleo en una oficina de la Administración. Pasaban a no contar de forma voluntaria, a no reclamar, a no exigir. Un pueblo joven puesto entre la espada y la pared nada tiene que perder y puede ser el detonante de una revuelta. Fuera, sus quejas resultan inanes. No contaban. Y no lo hacían tampoco para los datos de paro registrado. Todos sabíamos que las cifras reales superaban con creces a las detalladas en los informes oficiales. Pero no hicimos nada. Convertidos en un país de servicios, la mano de obra barata y poco cualificada empezaba a ser el perfil más demandado por las empresas y para estos cometidos poco importa que tu piel sea oscura o que vengas de Nigeria. Subsistir en el mercado era abaratar costes, rebajar precios, emplear menos mano de obra y, poco a poco, los empresarios empezaron a ver con buenos ojos el tráfico de ciudadanos no españoles a los que no había que pagar viaje de arribo porque lo hacían por su cuenta y riesgo, en la mayoría de las ocasiones, demasiado riesgo. Así que, tras un periodo de adaptación a las nuevas exigencias del mercado, entre la destrucción de empleos y la sustitución de la mano de obra nacional por la exportada, 400.000 españoles, de entre 20 y 35 años, fueron desfilando por nuestras aduanas sin más pañuelo al viento que el de sus familias.
Para el que se quedaba la situación era mala y soñaba con el día que reuniese el valor de tomar un avión y seguir a su primo o a su compañero de pupitre o lamentaba haber llegado mayorcito a planteárselo y con cargas familiares. Pero si esto era así, además, su nuevo compañero en la línea de producción, tenía un contrato peor que el suyo, hacía más horas que él y cobraba menos. El mensaje sobre la mesa era claro: cualquier día otro hará tu trabajo por menos de lo que tú me cuestas, tal vez uno de estos rumanos, argelinos o ecuatorianos que tan bien trabajan, no dan problemas y menos quejas. Subiendo los precios y bajando los salarios nos dimos como locos a las tiendas de chinos y esto provocó la ruina del comercio nacional. Se produce fuera porque es más barato y se consume lo de fuera porque lo de aquí es sólo para unos cuantos. La amenaza de devolución al país de origen puede ser un poderoso argumento a la hora de hacer que los esclavos trabajen, mejor incluso que los latigazos físicos. Para la nueva situación de esclavitud a la que por impregnación estábamos llegando los economistas le dieron un nombre eufemístico: Precariedad laboral. Y con la promesa de que esa precariedad laboral era la antesala de la recuperación económica y que, una vez superados unos puntos críticos de crecimiento, revertiríamos la precariedad laboral en el reino de del rey Midas fueron sacándonos los votos. Ya nada de lo que digan es creíble ni por los más ingenuos. La sustitución de la mano de obra no se ha hecho para hacernos ricos a todos. La sustitución se ha hecho para que nuestros pobres puedan ser los pobres de algún amiguete en Bruselas, en Washingtón, o en Pekín. Y los suyos, nuestros, por muy poco dinero.
Así que no, nuestros hijos no están probando en Brasil la misma medicina que le damos aquí al inmigrante que llega en patera o salta la valla en Melilla. Nuestros hijos están en la situación de tener que probar una medicina lógica porque les hemos abandonado, porque no les hemos garantizado un futuro, porque les hemos quitado el pan de la boca.
Si uno mira las cifras de inmigrantes y peticiones de asilo del año 2013 que obran en poder del Ministerio de Interior (las últimas publicadas) podrá observar un hecho: El 78,17 de los inmigrantes que solicitaron asilo en nuestro país ese año eran hombres. 3.528 frente a 985 mujeres. con variación de las cifras es así año tras año. Me van a llamar sexista, homófobo y no sé cuántas cosas más por decir esto pero me voy a conceder el desahogo de hacerlo: viene mano de obra sin cargas. ¿Dónde están sus mujeres? ¿Dónde están sus madres o hermanas? No figura. Seguramente habrá que cruzar muchos datos estadísticos de todos los países del mundo para localizarlas y, aún así, es más que probable que no obtengamos evidencia de su rastro. Tal vez se hayan quedado solas en sus pueblos, rodeadas de ancianos y niños. ¡Ojalá! Porque también cabe la posibilidad de que hayan ingresado por su parte en la legión de mujeres controladas por las mafias de la prostitución. Desde luego, hoy son mucho más vulnerables que hace unas décadas, cuando sus maridos y hermanos velaban por su seguridad. Y si esto que digo es tan disparatado, ¿en qué andan trabajando muchas de las 985 mujeres que solicitaron asilo en nuestro país en 2013? En nada puede extrañarnos que nuestras mujeres estén malviviendo de la prostitución en las calles de Lima porque están probando nuestra propia medicina. He aquí el sesudo argumento de nuestro televisivo escritor.
Como para todo en esta vida, hay una solución. Yo no la tengo pero estoy seguro de su existencia. Sé que exigirá un cambio de modelo productivo y social. Sé que para llevarlo a buen término necesitaremos una revolución social contra el Estado y no contra el Gobierno, como nos quieren hacer creer. No se trata de un cambio de cromos y el ejemplo de Brasil es claro: Dilma, Lula, y el problema continúa. Sé que, si no es radical, exigirá una generación entera, tal vez más, para llevarse a cabo. Sé que empieza aquí, en casa, entre nosotros, al margen de leyes, constituciones y poderes superiores. Y sé que es necesario porque la situación actual no es sostenible y nos aboca a la destrucción.

Becarios

Me han llegado noticias esta semana de que en algún medio de comunicación se está poniendo en práctica una curiosa estrategia: la contratación de becarios con salario negativo.
Los becarios, jóvenes a punto de licenciarse que realizan prácticas pagadas en las empresas del ramo, son una figura que, tras la Reforma Laboral, ha ganado peso en nuestros medios de comunicación. Tradicionalmente, con un sueldo más bajo, los becarios iban deambulando por las redacciones y buscando la oportunidad de dar a conocer sus méritos. Aprendían el oficio desde dentro, codo a codo con los redactores y profesionales de dilatada experiencia. Poco a poco, iban tomando partido en la vida de la redacción y, finalmente, demostradas aptitudes y actitudes, podían ser reclamados por el medio en cuestión para engrosar las filas de la plantilla.
El problema estaba en las competencias que se delegaban a los becarios. He llegado a ver a imberbes muchachos recién salidos de la facultad de periodismo dirigiendo los programas de máxima audiencia de emisoras no muy importantes mientras sus jefes, aquellos que tenían la responsabilidad de hacerlo, se reunían con empresarios para conseguir algo de publicidad. Todo es necesario, ciertamente, pero estas no son las formas. Por este tipo de trabajos llegaban a cobrar hasta 100€ mensuales, cantidad que, obviamente, no les daba ni para pagar el transporte al centro de trabajo. Era una forma barata de conseguir empleados. Se eliminaban redactores, se llegaba a un acuerdo con alguna universidad y se nutría semestralemente la redacción con nuevos trabajadores sin ninguna experiencia. Nadie se preocupaba de enseñarles el oficio porque se sabía que en seis meses abandonarían la redacción y vendrían nuevos operarios. ¿La calidad? No, nadie se preocupaba de eso, claro. Desde las empresas de comunicación se decía que era una forma de dar la alternativa a los jóvenes y que debían estar encantados de poder, con tan pocas horas de vuelo, conducir un espacio de máxima audiencia. Flaco favor porque los fallos también eran en máxima audiencia. En realidad lo que se perseguía era abaratar costes de producción eliminando nóminas, una forma de rapiña de dudosa eficiencia.
La vuelta de tuerca estaba por llegar y ya se práctica, según me cuentan. Esta nueva modalidad de becario, en lugar de cobrar un bajo salario por un trabajo en prácticas, paga por poder hacer ese mismo trabajo. Las empresas lo camuflan como cursos de formación (algo tan de moda en estos tiempos) y les cobran una cantidad para poder sentarse al lado de maestros que no lo son en absoluto. 100€ por poder compartir habitación con Fulano o con Mengano, por poder ser visto, oído o leído, por aprender el oficio del indeseable que lleva a cabo estas prácticas carroñeras. Eviten en la medida de lo posible que sus hijos caigan en manos de esta gente porque, ni aprenderán nada, ni lo que aprendan servirá para dignificar un oficio por lo demás bastante devaluado.
En esta semana de presentación de programas económicos me pregunto cuántos de nuestros políticos, de los que tienen el culo pegado al escaño y de los que aún no han tocado pelo, se estarán frotando las manos ante la posibilidad que brinda nuestro sistema liberal de conseguir esclavos a tan buen precio.

Cursos de formación

Mientras el Ayuntamiento de Valladolid estudia la demolición del monumento en memoria de uno de los padres fundadores y líder agrario falangista, Onésimo Redondo, por aquello de cumplir y hacer cumplir la Ley de Memoria Histórica, con el silencio cómplice incluso de organizaciones católicas que le tuvieron por hombre visionario y miembro honorífico (caso de la Asociación Católica de Propagandistas), en Andalucía, la infausta ley de Zapatero se deja de homenajes y monumentos y va  a la raíz del problema: la destrucción de cualquier vestigio de lo que podía ser una España grande y la dedicación a tiempo completo a la rapiña del Estado. Han sido los socialistas de la Junta, han sido los sindicatos obreros de izquierda, CCOO y UGT, muchos empresarios y algún que otro religioso. Todos puestos en el empeño de comerse o llevarse a casa esos miles de millones de euros llegados de Europa para formar desempleados.
Los socialistas, tan por la labor de llevar la contraria a la derecha liberal en eso de que la Administración no tiene que crear puestos de trabajo, que tienen que ser los particulares. Esos que se adjudican la creación de cualquier obra significativa del Estado de bienestar, olvidando que fueron los Girón de Velasco y los Narciso Perales los que lo construyeron y pusieron en marcha, para no caer en hacerle el juego a la derecha y empezar a crear empleo público, decidieron que era mucho más fructífero para sus bolsillos el organizar cursos de formación para parados. El dinero llega de Europa y se canaliza a través de las Comunidades Autónomas para pagar a los profesores y el material empleado por las empresas de formación de los amiguetes y dar a los parados la oportunidad de reorientar sus currículums y salir al mercado laboral a ganarse la vida. Un sumidero con infinitas formas de trampear el fin para el que fueron otorgados esos fondos.
Puestos a despilfarrar, puestos a firmar peonadas, ¿qué hubiese pasado si ese dinero se hubiese empleado por parte de la Junta en crear en los municipios de la Andalucía agraria cooperativas municipales que hubiesen dado puestos de empleo y evitado el éxodo masivo de los jóvenes andaluces? ¿si se hubiesen utilizado para la creación de parques industriales y tecnológicos? No, era mucho más efectivo enseñar a los parados de Fuengirola las virtudes del programa Lotus, cómo se formatea un disquete o la forma correcta de poner un gin tonic.
Si las comadrejas responsables de este fraude hubiesen caído en manos de Onésimo, de Girón de Velasco o de Narciso Perales, entre otros, sin duda hubiesen sido fusilados al amanecer. Igual por eso es necesario borrar cualquier vestigio de su paso por la Historia, no vaya a ser que cunda el ejemplo.
Ese sindicalismo chapero que se lucra del sudor y la penuria del trabajador, que se engolfa con el empresariado pirata que, lejos de producir, cumplir una misión social y enriquecer la patria, busca sólo el dinero fácil que proporciona un país con leyes de casino flotante, tendría que morir decapitado por la hoz del agricultor o a golpes por el martillo del taller. Pero ahí está, impertérrito, protegido por la manta clientelar que ha tejido durante cuarenta años de dictadura constitucional.

Cifras de paro

Empezamos la semana conociendo un buen dato: el del desempleo. 200.000 cotizantes menos, 16'5 millones de trabajadores, 78.000 desempleados nuevos en cifras redondas y 4'5 de almas apuntadas en las listas del paro. 

No es bueno? Pues a juzgar por las declaraciones de la secretaria de Estado de Empleo y del secretario de Estado de la Seguridad Social es esperanzador. Siempre, eso sí, que se compare con el dato de paro y población activa de tiempos peores. Es la máxima del que quiere ver el vaso medio lleno o del que se empecina tozudamente en verlo siempre medio vacío. Nuestros políticos no están por la labor de dejarse llevar por el derrotismo e insisten, ahora ya enérgicamente, que no consentirán que nadie quiera dar una imagen ceniza de la sociedad española. Son las fórmulas de manual de animadoras con las que nos hacen dormir hambrientos pero con una sonrisa estúpida en la boca. Del España va bien de Aznar -cabalgando la cresta de la burbuja con su sombrero texano- al España va mejorcito de Rajoy. 

Hay una cosa mucho peor que ver cómo el anuncio que nos hacen puntualmente todos los meses Engracia Hidalgo y Tomás Burgos sólo sirve para cruzar apuestas previas de si sube tanto o baja cuánto la tasa de paro: y es el oírles desempolvar al vetusto Whinston Churchill para afirmar que salimos de la crisis gracias al esfuerzo y sacrificio de todos los españoles. Una reedición del "sangre, sudor y lágrimas" en plan pelota.

Pero en este despropósito están metidos todos. Lo que en el argot del político es sumar fuerzas y caminar de la mano de empresa y agentes sociales es, en realidad, constatación de que los tres principales sindicatos de este país (los obreros y el de la patronal) son comparsas anestesiadas por la prebenda y silenciadas con los casos de corrupción que les han hecho grandes. 

Es el paro endémico traído de la mano por la Constitución del 78 y que, salvo que role el viento, nos mantendrá en tasas de paro superiores al 21 % hasta el 2019. De qué vamos a comer hasta entonces, ¿de sus chorradas de autoayuda?

Diario de a bordo

I. Deshacerse de lo viejo para afrontar nuevos retos

Estar en el paro no es la mejor situación para intentar poner en marcha los proyectos y sueños que uno ha tenido congelados en la cabeza durante años. Sin embargo, en los largos días de soledad en casa, entre búsquedas interminables de un puesto de trabajo, uno tiene muchos momentos para dejar volar la imaginación con todo aquello que quiso algún día realizar y nunca pudo por falta de tiempo. Incluso como ejercicio mental no está tan mal. Evita que te vuelvas loco viendo cómo los días pasan sin gran cosa que hacer. El hombre está hecho para el trabajo y la inactividad laboral puede minarlo de tal manera que no llegue ni a reconocerse cuando se mira en el espejo.
La primera orden que le di a todos mis miembros cuando recibí la comunicación del despido fue precisamente la de no distraer la mente con nada que no fuese encontrar una fuente de ingresos. Después vino lo de racionar todos mis actos, las salidas, las compras, lo que comía y lo que bebía. Cancelé las tarjetas, también las de débito. Mantuve el vicio del tabaco pero en menores cantidades y calidades. Hoy casi no fumo y lo hago del tabaco más barato del mercado. He intentado secar peladuras de patatas y cosas así pero no es lo mismo.
Y, sin embargo, constantemente, con mayor fuerza cuanto mayor era mi resolución a no dejarme llevar por la fantasía, una vela latina aparecía en el horizonte de mis sueños. He tratado durante muchas semanas reprimir cualquier intento de subirme en ese barco. Lo he intentado con todas mis fuerzas y no ha servido para nada. Hoy creo que todo el ejercicio y la disciplina mental que me he impuesto no han hecho otra cosa que favorecer el que mi cabeza sea un hervidero de ideas. Y tal vez sólo sea con esa disciplina con la que se puedan afrontar ciertos retos.
Hay gente que asegura que los proyectos hay que ponerlos por escrito. Yo creo que si cuento lo que quiero hacer me lloverán tantas críticas, serán tantos los buenos amigos que intentarán hacerme caer del caballo, tantas las promesas que incumpliré o las expectativas que defraudaré que, atendiendo a la paz de mi alma, aquí sólo narraré los pasos firmes que vaya dando.
Hoy, 5 de febrero de 2015, he dado el primero.
Bueno, aún no del todo. En realidad, la primera manga del primer capítulo de la primera parte del primer paso. Pero algo es algo.
Antes de relatar mis avances, un inciso: La vida es una carrera de fondo. Digo esto porque esta historia no comienza aquí, no ha comenzado hoy, 5 de febrero; esta historia comenzó hace varios años ya, tal vez muchos más de los que pueda recordar. Si tengo que elegir el momento en el que vi claro lo que tendría que hacer para poderme sentir un hombre feliz sin duda escogería el día que conocí a un hombre en una universidad del norte de España. Igual que el resto de grandes hombres que conozco mi conocimiento es sólo de su obra. No puedo jactarme de haber tomado muchos vinos con él, de haber acompañado en algún momento su día a día o de saber siquiera si prefería el café o el té en el desayuno. Sólo puedo jactarme de haber estrechado su mano al final de una conferencia dictada en la Universidad de Navarra, de haber cruzado dos palabras tras la presentación hecha por un amigo común.
¡Cuán grande fue la impresión que me causó Carlos Etayo que hoy, veintitantos años después y con tan sólo unos minutos de contacto personal, estoy hablando de él y situando el origen de coordenadas de mi proyecto en el instante en que le conocí! Pues, sí, así es. Recuerdo de aquél hombre su austeridad, su vejez, su larguísima barba y sus viejos pantalones de franela atados con un alambre. De esta guisa se presentó en la universidad del Opus a dar una conferencia. En mi cabeza, su imagen se mezcla con la de otro español ilustre: Antonio Gaudí. Tenían un parecido en muchas cosas. Creo que ya puede adivinarse que Etayo no es el hombre que haya inspirado lo que aquí comienza; es el hombre que me hubiese gustado ser. Hoy que hemos redescubierto la figura de otro vasco ilustre, Blas de Lezo, conviene tener presente al mejor marino español del siglo XX.

Tras este momento fundacional de la idea, hacía falta un motor para ponerla en marcha. Me topé con él mucho tiempo después, hace ahora casi dos años y medio: el nacimiento de Julia. ¿Conocen esa sensación que nos embarga a los padres de que no tenemos nada realmente importante que dejar a nuestros hijos? ¿que no les legaremos una gran vida, un ejemplo contundente, que no seremos ni la mitad de buenos padres que nuestros padres fueron con nosotros? A mi me atormenta. Asumida la inmortalidad del alma, otorgada la inmortalidad biológica, sólo nos resta la histórica para sentirnos completos. Y es en ésta en la que solemos fallar el 99% de los padres. Sé que no es importante, que uno quiere a su padre no porque sea Miguel de Cervantes sino porque es su padre. Pero, aún así, me atormenta. Verán, la inmortalidad biológica, con suerte, sólo llega hasta la tercera generación. O no conocemos a nuestros bisabuelos o no nos acordamos en absoluto de ellos en toda nuestra vida. Pero hubo unos abuelos de nuestros bisabuelos, y unos bisabuelos de los bisabuelos de nuestros abuelos que hunden su memoria en nuestros genes pero que no nos susurran nada desde la noche de los tiempos. Un puntal, un hito, algo que recuerde siempre mi hija, que recuerde siempre mi nieto y que no olvide el nieto de mi nieto al que no conoceré. Eso ando persiguiendo.
Bueno, pues dicho todo esto, la parte del león es poner los medios para llevar a cabo los proyectos. Desde el primer momento me propuse no depender de nadie para materializar mi sueño. Algunos no tenemos sueños baratos. El mío no lo es, ni mucho menos. Y menos en las circunstancias actuales. He hecho inventario de cuanto tengo y he decidido la estrategia. El primer paso es vender la vieja K75, un capricho que nunca fue disfrutado. Se la compré a un amigo hace siete años. Entonces me movía por Madrid en una 125cc. La moto de mi amigo me encantaba. Tenía el encanto de la tecnología alemana, la fuerza de sus 750 centímetros cúbicos y las lineas sobrias y clásicas de lo que se hace para durar toda la vida. Algo clásico es algo que no se puede hacer mejor y la BMW, con sistema cardan de trasmisión, es difícil de mejorar. Su color granate me apasionaba. Él se la había traído de Alemania. Había ido hasta allí en avión para volver conduciendo aquel cacharro. Tenía cuando la compré 60.000 kilómetros, prácticamente nada. Pero cometí el error de comprar la moto cuando aún no tenía carné para cilindrada superior a 400cc. Pensé que el hecho de verla todos los días en el garaje de casa me motivaría para sacarlo pero, unas veces por unas cosas y otras por otras, nunca lo hice. Con las dos motos aparcadas en paralelo en la plaza de garaje me moría de rabia cada vez que me iba a trabajar subido en la pequeña Yamaha mientras el demonio alemán dormía a su lado. Cierto es que cada dos o tres semanas la sacaba a dar una vuelta pequeña, nada del otro mundo. Luego vino el accidente. Una mañana iba a la redacción cuando un niñato cargado de copas, en un cochecito y con complejo de Fangio, se llevó por delante al motorista. Recorrí algo así como cien metros deslizando por el asfalto de Cea Bermúdez hasta que empecé a rodar y terminé parando contra un coche aparcado en el carril izquierdo. Milagrosamente no me hice más que rasguños pero la Yamaha era un amasijo de hierros y plásticos. Siniestro total. Por ser positivo pensé que ya no había más excusas para sacar mi carné y viajar finalmente a la isla de Man a ver las carreras en el mes de mayo, el sueño dorado de cualquier motorista que se precie. Pero, lejos de emular a Hernán Cortés, cogí miedo, esa es la verdad. Un miedo absurdo porque siempre he sido consciente de que el que va en moto termina en el suelo y porque no era ni la primera caída ni la más grave que hubiera sufrido. Y, si no miedo, sí bastante respeto. Como fuese, el día que me casé supe que nunca recorrería Europa en aquella moto. Mi mujer odia las motos. No se subiría a una ni para salvar la vida. Es tremenda con ese tema. Y, así, aparcada dulcemente en el garaje de casa, ha dormido durante todo este tiempo la fuente de mi financiación.
Hace sólo unos días que me animé a llamar a un mecánico para que me la pusiese a punto. Hoy me ha llamado para decirme que la moto está lista. He tenido que invertir un dinero en la reparación pero espero que merezca la pena. Desde mañana está a la venta. Me deshago de un viejo sueño para poner en marcha un nuevo proyecto. Quiero pensar que el tránsito estaba previsto, que si compré entonces la BMW era porque la tenía que vender ahora para financiar otra aventura. Como digo, es sólo el primer paso de mi estrategia. Pero está dado.